29 de Novembro de 2007. Minha mãe finalmente decidiu que era hora de deixar a california e seu ex-namorado psicopata para trás. Apesar de concordar com a decisão dela, eu não queria deixar o meu mundo. Não era apenas da nossa bela casa perto da praia que eu estava me despedindo. Minha banda, que finalmente estava deslanchando, meus amigos, o sol quente, minha cidade. Tudo ficava para trás enquanto eu estava sentindo, talvez pela última vez, a brisa que vinha da praia, sentada no carro com a minha mãe. Estávamos a caminho do Aeroporto Internacional de San Francisco, prestes a enfrentar quatro exaustivas horas em um vôo na classe econômica, provavelmente sobrevivendo à base de barrinhas de cereal duras e banana até chegar a Londres.
Como eu imaginei, as horas no avião passaram tão devagar, que eu quase chorava só de pensar no que eu poderia estar fazendo ao invés de estar ali. Minha mãe conseguiu me convencer a ficar um temporada em um pousada de uma amiga dela, até as coisas se estabilizarem. Eu preferia ficar na casa dos meus avós, afinal, dividir quarto com a mãe aos 17 anos de idade não é muito agradável. E tinha outro aspecto desfavorável, minha avó morava em Kensington, e a tal pousada era na Fleet Street. Nada contra, mas tinha uma grande diferença poder morar num ilustre bairro nobre e em uma rua qualquer. Ah, e o meu nome é Holly, Holly James.
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